Diario de Bitacora

Sales del garito a fumar sola, pues todo lo que hay dentro son cenizas de lo que en algun momento fue bueno y ya no lo és. Todo parece tan irreal, tan falso, tan lleno de sinceridad que te hundes en la miseria de pensar que sólo son intentos vanos de acomodarte ante un momento que esta fuera de tu alcance.

El vacío se apodera de tus entrañas, dejando únicamente un agujero profundo y negro. Te sientes sola. Te sientes triste y la única opción es recoger tu abrigo en silencio e irte despacio, caminando con los ojos en la terrazas de los edificios hacía tu cajita de cerillas. Prisión voluntaria ante la falta de afecto externo, en cualquier modo real o irreal, que se adueña de tus pensamientos.

Sientes que, lo que creías poseer es mentira y, te retrotaes al núcleo de la burbuja intrapersonal; encerrandote en cuatro paredes, aislandote. ¿Es esto la realidad,  tu verdad?

Todo parece mezclarse y, ya no sabes a que parte del ayer o del hoy debes esta enajenación temporal. Quieres, eso es cierto, pero el feedback te llega cada vez de manera más incierta, más oscura, más lejana. Como ruido de tambores. Y te caes en una soledad inadvertida, en una especie de lago estancando, de aguas putrefactas que hacen no disfrutes ni un ápice de lo que pasa a tu alrededor.

Como si tu cerebro estuviera vibrando en otra onda más allá de lo que hay a tu alrededor. Una sociedad que no te toca, que apenas te crees o te emociona.

¿Cuando empezaste a quedarte callada en compañía? ¿A abandonarte en las nubes, a desaparecer ante los ojos de los demás? ¿Cuantas veces te arrastras hasta la madrugada sólo por no llegar temprano a casa y pensar? ¿cuando dejaste de sentir todo esto como verdadero? ¿Cuando dejaste de sentirte querida?

Empiezas a temer lo peor, rezando para que sea efecto de la primavera y no, de una huída que empieza otra vez. Aunque sepas que esto es sólo cosa tuya, que el camino no varia, que al final hace tiempo ya te dijeron que iba a ser así.

Que los cuentos solo se leen.