Gracias Manu Chao por estas divinas canciones, por  estas maravillosas letras. No hace falta ser puta para sentirse calle.

Y con el invierno, vuelve "in this house on ice"

P.D. Con portatil nuevo, llegarán nuevos relatos. :D

Será que mis historias son inmóviles. Son completamente estancas, como muchas veces me pasa a mí misma. Siento que me quedo petrificada ante la acción que debía ocurrir y no ocurre. Mi cuerpo queda anestesiado por la realidad, muerto. Y de mi cabeza sólo salen palabras destinadas a colmar el vacío de mis actos.

Pero las palabras son lo único a lo que puedo aferrarme. Y de ellas sacó la fuerza y la convicción para hacer de mis pensamientos actos y seguir avanzando

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Las pompas eran de todos los colores, algunas verdes, otras amarillas. Aunque su esfera era cristalina, el reflejo de las imágenes del parque donde Lidia jugaba los domingos con su familia, hacía que las burbujas brillarán con intensidad.

A ella le fascinaban. Pensaba que dentro de esas cajitas esféricas cabían sus ilusiones más personales y que estás se balanceaban dentro de las pompas hasta el cielo, donde se harían realidad. De ésta forma, Lidia correteaba por el sendero del parque imaginando y soplando sus sueños, viéndolos volar hacía donde vivían las nubes.

La gente cree vivir una vida normal, y sin embargo, dentro de cada uno existen pequeñas creencias mágicas que nos hacen ser de cierta manera. Para Lidia, aunque los años pasaran, seguía manteniendo con ella la idea de que los sueños se pueden meter dentro de pompas de jabón. Y con los años, lo que fue juego infantil, fue incorporándose a su vida como ritual para cumplimiento sus anhelos.

Miguel sin embargo, siempre creció con la idea de ser constructor. Constructor de sus propias murallas, que había realizado con esmero ante los golpes de la vida. Ahora, a sus veintitantos, vivía cuál príncipe dentro de su castillo de fortificaciones anchas y grandes. Nadie era capaz de alborotar la paz del constructor, apartado de la gente. Escondido.

Que sonrisa picara tiene el destino, cuando aquella noche de viernes dejó a las puertas del castillo de Miguel a la dulce Lidia. Los dos, juntados por ciertos amigos comunes, habían coincido en un tal bar de tal ciudad, para unas copas. Lidia, quedó cautivada por las formas de la muralla de Miguel. Y Miguel, quedó perplejo ante esa niña de ojos pequeños. La conversación fluía entre los dos; ella sentada en la pradera más allá de la fortaleza Real, él asomado a la tapia del muro exterior.

En uno de los momentos mágicos de estas noches de vino y tabaco, Lidia decidió enviarle un beso a través de una de sus pompas de jabón. Respiro profundamente y realizó una burbuja grande, que envío a su destinatario, quién la esperaba 10 metros más arriba con las manos extendidas.

La pompa explotó al roce de una de las piedras que formaban la fortaleza. Lidia volvió a intentarlo una vez más. Otro fallo. Por más que hinchara sus pulmones, que le pusiera todas las ganas, las Burbujitas no eran capaces de superar la áspera roca que les separaba a los dos.

La noche terminó con dos besos en las mejillas y un tímido buenas noches, mientras sus caminos se separaban. Cada uno dirección a su hogar.

Qué pena que ninguno de los dos se hubiera dado cuenta lo diferente que hubiera sido la noche, y quizás la vida, si Miguel hubiera abierto la puerta del castillo, o si Lidia hubiera preferido escalar antes que hacer llegar señales frágiles como pompas de jabón.

---Adjuntos---

Al pisar, lo hace con paso seguro, es de la única manera que sabe hacerlo; cabeza alta, mirada al cielo. Al pasar, disfruta de todas la distracciones que le ofrece el paisaje. Su sonrisa no desfallece, es tan amplia como los ríos que atraviesa.

A su espalda, todo aquello que ha formado parte de su existencia y, que a medida que avanza por estos lares, va recogiendo con sus manos. Carga sobre sus hombros morenos por el sol pensamientos, momentos, dibujos, piedrecitas y alguna que otra canción que ritualmente guardará en su mochila marrón corrodida por los tiempos. Sus pasos  se aferran al camino, su mente se expande más allá de la vía lactea.

Ana es una mujer perfecta; contiene en ella todo en su justa mesura. Es buena en casi todo y, sin embargo no cree destacar en nada.

Cuando la viajera se cruza con alguién en su camino, la reacción es inesperada pero conocida; hay quién la adula, quién la envidia, quién la teme, quién la desprecia. Pero Ana nunca se siente amada.

Ellos, la mayoría, son sólo marionetas a los ojos de ella. Personas estancadas dentro de sus parametros estandar. Ellos, tan lejos de donde ella se encuentra, siempre le preguntan por sus andares solitarios, no entienden que Ana no sabe caminar de otra manera. Es lo único para lo que ha parecido nacer.

De cuando en cuando, Ana descansa en su camino. Se sienta al pie de algún sendero y dejar que su cuerpo se relaje y se una a la tierra que pisa.

A medida que los días, los meses, los años pasaban, los caminos se hicieron más encrespados, arduos y dificiles. Había senderos llenos de arbustos, otros tan secos como desiertos, otros con subidas vertiginosas. Pero ella nunca se detenía. Cuando sus piernas ya no podían más, se sentaba en una borde y observaba todo aquello que la rodeava. En ocasiones, otros viajeros la acompañaban en aquellos descansos; viejos solitarios, que compratían el pan y el agua y algunas palabras, a la espera de la próxima etapa.

Nadie llevaba la mochila de Ana, quién arrastraba su vida en los días de fuertes tormentas o de grandes vientos. Todo el mundo que la veía daba por supuesto que ella no necesitava a nadie, que en su perfección, su sola presencia era un estorbo.

En el albor de la noche, junto a la hoguera, Ana se quejaba de las ampollas de sus pies, de lo largo del camino. Y buscava entre la noche una sonrisa reconfortante que nunca llegaba.

Que sola era la vida de la mujer perfecta; fuera de todo convencionalismo, olvidada por los principes rescatadores, leos de la comodidad de las pertenencias emotivas.

Soy yo. Continuo aquí. Un poco como siempre, un poco como nunca.

No he publicado en todo el verano. He escrito un montón. He disfrutado muchisimo.

Pero vuelvo a estar aqui.

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Y yo,

interpretando mis canciones,

Y tu,

bebiendote los ojos de la chica con el vestido verde.

Habías dicho que venías a verme.

Y yo,

destripando una de nuestras bandas sonoras.

Y tu,

Besando los labios de tantas copas frías.

Yo ya no sé para quién canto,

creía que era para ti.

Recuerda la emoción en el momento del adiós, las manos agitadas y temblorosas de las mujeres y madres al despedir a sus familiares hacía  lo desconocido. La embriagadora sensación de libertad en el momento de verse separado de la tierra firme.

Y ahora, ya hacía meses que estaban encerrados en la cárcel de su transporte al futuro. Habían dejado atrás cantos de sirenas, escollos coralinos de colores fantasiosos, tormentas verdes, moradas, que habías jugado con el barco como si un ordinario juego de canicas fuera. Atrás había quedado ya el invierno, el otoño y la primavera. Y con cada una de esas estaciones, había quedado atrás el sueño y la convicción de llegar al destino prometido tantas y tantas veces, entre las botellas de ron al anochecer, justo antes de caer dormido por el canto de cuna de la luna.

Ya no recordaba cuanto tiempo hacía desde el día que había perdida la esperanza de llegar a algún lugar o, incluso fantasear con la idea de volver a casa. Ya no había vuelta atrás para ellos, sólo el infinito mar que los envolvía; a veces azul, a veces verde, una paleta de tonos aguamarina que llegaban hasta el más oscuro de los grises.

Algunas veces, el mar se vestía de gala. Sus escamas liquidas se adornaban de destellos dorados en el día, plateados de noche. Como cualquier muchacha presumida, la mar decoraba su piel con tatuajes de peces, algas y rocas.

Él, miraba el tiempo escolarse por el infinito, perderse entre la diminuta  línea que distinguía el cielo del mar. Ya no pensaba, ya no sufría, ya no añoraba. Solamente podía ser observador del pasar de las horas, absorbiendo esa vida inmóvil.

 Cuando caía la noche, se sentaba en uno de los lados de la embarcación; le encantaba el tacto de la madera salificada al tacto de sus rugosos pies. El refrescante aliento de la noche en su cara, el beso del agua en sus labios.

 Así le pilló la tormenta, en plena calma y disfrute. No tuvo tiempo de preparar un plan de huída; las olas de más de 20 metros cayeron sobre sus espaldas y lo empujaron hasta el fondo del mar. Y después de tanto tiempo encima de la nave, él ya no se acordaba de nadar.

Si hubiera que decir cual es la freqüencia de mis pensamientos, el de los verdaderos, el de los domingos en terrazas, el de las noches de lectura, el de los días de primavera y verdor....

Sería ésta;

Y LA TUYA?

P.D. Recuerdos que vienen y se van.....esto ya se dijo hace tiempo ;)