evafrade

cuento de una noche de sabado

2009-10-05T13:07:49+00:00

En mis historias nunca pasa nada, lo sé. Soy plenamente consciente que estos escritos que inundan el blog, no tienen un inicio- nudo-desenlace. La acción física es lo suficientemente pequeña, ínfima para que se haga imperceptible al ojo humano.

Será que mis historias son inmóviles. Son completamente estancas, como muchas veces me pasa a mí misma. Siento que me quedo petrificada ante la acción que debía ocurrir y no ocurre. Mi cuerpo queda anestesiado por la realidad, muerto. Y de mi cabeza sólo salen palabras destinadas a colmar el vacío de mis actos.

Pero las palabras son lo único a lo que puedo aferrarme. Y de ellas sacó la fuerza y la convicción para hacer de mis pensamientos actos y seguir avanzando

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Las pompas eran de todos los colores, algunas verdes, otras amarillas. Aunque su esfera era cristalina, el reflejo de las imágenes del parque donde Lidia jugaba los domingos con su familia, hacía que las burbujas brillarán con intensidad.

A ella le fascinaban. Pensaba que dentro de esas cajitas esféricas cabían sus ilusiones más personales y que estás se balanceaban dentro de las pompas hasta el cielo, donde se harían realidad. De ésta forma, Lidia correteaba por el sendero del parque imaginando y soplando sus sueños, viéndolos volar hacía donde vivían las nubes.

La gente cree vivir una vida normal, y sin embargo, dentro de cada uno existen pequeñas creencias mágicas que nos hacen ser de cierta manera. Para Lidia, aunque los años pasaran, seguía manteniendo con ella la idea de que los sueños se pueden meter dentro de pompas de jabón. Y con los años, lo que fue juego infantil, fue incorporándose a su vida como ritual para cumplimiento sus anhelos.

Miguel sin embargo, siempre creció con la idea de ser constructor. Constructor de sus propias murallas, que había realizado con esmero ante los golpes de la vida. Ahora, a sus veintitantos, vivía cuál príncipe dentro de su castillo de fortificaciones anchas y grandes. Nadie era capaz de alborotar la paz del constructor, apartado de la gente. Escondido.

Que sonrisa picara tiene el destino, cuando aquella noche de viernes dejó a las puertas del castillo de Miguel a la dulce Lidia. Los dos, juntados por ciertos amigos comunes, habían coincido en un tal bar de tal ciudad, para unas copas. Lidia, quedó cautivada por las formas de la muralla de Miguel. Y Miguel, quedó perplejo ante esa niña de ojos pequeños. La conversación fluía entre los dos; ella sentada en la pradera más allá de la fortaleza Real, él asomado a la tapia del muro exterior.

En uno de los momentos mágicos de estas noches de vino y tabaco, Lidia decidió enviarle un beso a través de una de sus pompas de jabón. Respiro profundamente y realizó una burbuja grande, que envío a su destinatario, quién la esperaba 10 metros más arriba con las manos extendidas.

La pompa explotó al roce de una de las piedras que formaban la fortaleza. Lidia volvió a intentarlo una vez más. Otro fallo. Por más que hinchara sus pulmones, que le pusiera todas las ganas, las Burbujitas no eran capaces de superar la áspera roca que les separaba a los dos.

La noche terminó con dos besos en las mejillas y un tímido buenas noches, mientras sus caminos se separaban. Cada uno dirección a su hogar.

Qué pena que ninguno de los dos se hubiera dado cuenta lo diferente que hubiera sido la noche, y quizás la vida, si Miguel hubiera abierto la puerta del castillo, o si Lidia hubiera preferido escalar antes que hacer llegar señales frágiles como pompas de jabón.

Sara y el ventilador

2009-09-18T10:23:52+00:00

Miró por la ventana y todo le recordaba al día en que los papeles de su escritorio salieron volando a causa del viento.

Notaba como el sudor le resbalaba por la espalda; deslizándose suavemente desde el inicio de la nuca y bajando delicadamente a través de la curvatura de su columna hasta ir a morir donde todo muere. El calor hacía horas que se había convertido en algo pesado, espeso. En una masa amarilla y dulzona que paralizaba su cuerpo con un cansancio insaciable.

Llevaba días tirada en esa habitación medio desecha, hecha de cáñamo y bambú, y de algunos trozos de las palmeras que rodeaban el recinto. Medio vestida, o quizás, medio desnuda, restaba tendida en la cama sin ninguna aspiración más que la de ver pasar los minutos del reloj de pulsera que hacía las veces de despertador, ahora postrado sobre su propia correa metálica a forma de despertador.

Podía oír su tic-tac incansable pero lento, como si arrastrara las propias cadenas que el tiempo se encarga de poner alrededor de nuestras muñecas y tobillos. Mientras, Sara mantenía la vista clavada al techo, al ventilador. Un ventilador viejo y despintado, que daba vueltas alrededor de su cabeza.

El calor era insoportable y no había manera que llegara una gota de viento a su piel, que cada vez ardía con más fuerza. Sus entrañas se estremecían y consecuentemente proporcionaban calambres que, como rayos de una tormenta, recorrían sus extremidades, acabando en golpes secos hechos por sus manos, por sus pies.

¿Quién le habría dicho de venirse aquí? ¿Quién la convenció? Sara buscaba culpables a sus decisiones, mientras las gotas de sudor se colaban por la boca medio abierta, dejándole un sabor entre refrescante y salado en la boca, que llevaba seca desde hace horas. Su única solución era dar toda la potencia posible a ese ventilado ya medio roto y, que apenas arrojaba una brisa agradable.

Cerró los ojos y recordó el viento; la brisa de primavera en sus labios, el soplo de viento frío de otoño en sus hombros, las ráfagas aventureras tapándole los ojos en verano, y el aura gélida de su cuerpo en invierno…El viento, el viento en su estado puro, el soplo por aires nuevos, por emociones nuevas. La libertad en forma de pájaro. El terror en forma de huracán.

Glop.

La gota cayó encima de su frente, después de colarse cuál espía por las rendijas de aquella cabaña mal-hecha hacía ya años y, porque no decirlo, necesitaba una mano de obra con urgencia. Glop, glop… más gotas caían encima de su cuerpo febril y dentro de la estancia, rebajando a cada segundo el ardor de aquél espacio.

No se hicieron tardar los truenos, ni los relámpagos. La tormenta se acomodó encima del valle y llenó de agua toda aquella naturaleza que gritaba su nombre.

Sara, notó como su cuerpo refrescaba y como la vida volvía a recorrer sus brazos y piernas. Ya no se asfixiaba. La lluvia había conseguido lo que el aire y su ventilador, no.

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La soledad de las mujeres perfectas

2009-09-12T18:14:11+00:00

Ana viaja sola por el mundo. No tiene camino, no tiene destino. Camina sola, despacio, tal y como así le enseñaron sus padres y los padres de sus padres. Con ella viajan todos sus ancestros desde el principio de los tiempos. Le sonríen al pasar.

Al pisar, lo hace con paso seguro, es de la única manera que sabe hacerlo; cabeza alta, mirada al cielo. Al pasar, disfruta de todas la distracciones que le ofrece el paisaje. Su sonrisa no desfallece, es tan amplia como los ríos que atraviesa.

A su espalda, todo aquello que ha formado parte de su existencia y, que a medida que avanza por estos lares, va recogiendo con sus manos. Carga sobre sus hombros morenos por el sol pensamientos, momentos, dibujos, piedrecitas y alguna que otra canción que ritualmente guardará en su mochila marrón corrodida por los tiempos. Sus pasos se aferran al camino, su mente se expande más allá de la vía lactea.

Ana es una mujer perfecta; contiene en ella todo en su justa mesura. Es buena en casi todo y, sin embargo no cree destacar en nada.

Cuando la viajera se cruza con alguién en su camino, la reacción es inesperada pero conocida; hay quién la adula, quién la envidia, quién la teme, quién la desprecia. Pero Ana nunca se siente amada.

Ellos, la mayoría, son sólo marionetas a los ojos de ella. Personas estancadas dentro de sus parametros estandar. Ellos, tan lejos de donde ella se encuentra, siempre le preguntan por sus andares solitarios, no entienden que Ana no sabe caminar de otra manera. Es lo único para lo que ha parecido nacer.

De cuando en cuando, Ana descansa en su camino. Se sienta al pie de algún sendero y dejar que su cuerpo se relaje y se una a la tierra que pisa.

A medida que los días, los meses, los años pasaban, los caminos se hicieron más encrespados, arduos y dificiles. Había senderos llenos de arbustos, otros tan secos como desiertos, otros con subidas vertiginosas. Pero ella nunca se detenía. Cuando sus piernas ya no podían más, se sentaba en una borde y observaba todo aquello que la rodeava. En ocasiones, otros viajeros la acompañaban en aquellos descansos; viejos solitarios, que compratían el pan y el agua y algunas palabras, a la espera de la próxima etapa.

Nadie llevaba la mochila de Ana, quién arrastraba su vida en los días de fuertes tormentas o de grandes vientos. Todo el mundo que la veía daba por supuesto que ella no necesitava a nadie, que en su perfección, su sola presencia era un estorbo.

En el albor de la noche, junto a la hoguera, Ana se quejaba de las ampollas de sus pies, de lo largo del camino. Y buscava entre la noche una sonrisa reconfortante que nunca llegaba.

Que sola era la vida de la mujer perfecta; fuera de todo convencionalismo, olvidada por los principes rescatadores, leos de la comodidad de las pertenencias emotivas.

Un mes en vacío [CONCIERTO]

2009-08-27T01:28:39+00:00

Hola.

Soy yo. Continuo aquí. Un poco como siempre, un poco como nunca.

No he publicado en todo el verano. He escrito un montón. He disfrutado muchisimo.

Pero vuelvo a estar aqui.

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Y yo,

interpretando mis canciones,

Y tu,

bebiendote los ojos de la chica con el vestido verde.

Habías dicho que venías a verme.

Y yo,

destripando una de nuestras bandas sonoras.

Y tu,

Besando los labios de tantas copas frías.

Yo ya no sé para quién canto,

creía que era para ti.

olas de más de 20 metros

2009-07-29T14:06:19+00:00

Hacía años que soñaba con ser tripulante de la nave del Capitán, y tan sólo meses atrás había podido superar los complejos navales y enrolarse en la tripulación de esa embarcación que, ya hace más de medio año había zalpado rumbo al horizonte, desde el muelle del pequeño pueblo de pescadores, marineros y maleantes.

Recuerda la emoción en el momento del adiós, las manos agitadas y temblorosas de las mujeres y madres al despedir a sus familiares hacía lo desconocido. La embriagadora sensación de libertad en el momento de verse separado de la tierra firme.

Y ahora, ya hacía meses que estaban encerrados en la cárcel de su transporte al futuro. Habían dejado atrás cantos de sirenas, escollos coralinos de colores fantasiosos, tormentas verdes, moradas, que habías jugado con el barco como si un ordinario juego de canicas fuera. Atrás había quedado ya el invierno, el otoño y la primavera. Y con cada una de esas estaciones, había quedado atrás el sueño y la convicción de llegar al destino prometido tantas y tantas veces, entre las botellas de ron al anochecer, justo antes de caer dormido por el canto de cuna de la luna.

Ya no recordaba cuanto tiempo hacía desde el día que había perdida la esperanza de llegar a algún lugar o, incluso fantasear con la idea de volver a casa. Ya no había vuelta atrás para ellos, sólo el infinito mar que los envolvía; a veces azul, a veces verde, una paleta de tonos aguamarina que llegaban hasta el más oscuro de los grises.

Algunas veces, el mar se vestía de gala. Sus escamas liquidas se adornaban de destellos dorados en el día, plateados de noche. Como cualquier muchacha presumida, la mar decoraba su piel con tatuajes de peces, algas y rocas.

Él, miraba el tiempo escolarse por el infinito, perderse entre la diminuta línea que distinguía el cielo del mar. Ya no pensaba, ya no sufría, ya no añoraba. Solamente podía ser observador del pasar de las horas, absorbiendo esa vida inmóvil.

Cuando caía la noche, se sentaba en uno de los lados de la embarcación; le encantaba el tacto de la madera salificada al tacto de sus rugosos pies. El refrescante aliento de la noche en su cara, el beso del agua en sus labios.

Así le pilló la tormenta, en plena calma y disfrute. No tuvo tiempo de preparar un plan de huída; las olas de más de 20 metros cayeron sobre sus espaldas y lo empujaron hasta el fondo del mar. Y después de tanto tiempo encima de la nave, él ya no se acordaba de nadar.

¿Si fueras una canción que canción serías?

2009-06-30T17:30:58+00:00

Dicen que cada uno tiene un tempo interior, un tic tac que marca su reloj, que marca el ritmo de sus pensamientos. Ese mismo ritmo es el que establece el funcionamiento y la altura de los pensamientos de cada una de las personas. Cada uno con una melodía, con una freqüencia.

Si hubiera que decir cual es la freqüencia de mis pensamientos, el de los verdaderos, el de los domingos en terrazas, el de las noches de lectura, el de los días de primavera y verdor....

Sería ésta;

Y LA TUYA?

P.D. Recuerdos que vienen y se van.....esto ya se dijo hace tiempo ;)

Barcelona express

2009-06-16T12:54:12+00:00

Para los que ya sepais que os amo, que os quiero y que me ha encantado veros este finde (aunque haya sido super breve) os dejo aquí el himno que suena em mi cabeza estos días y que, ya os he recomendado más de 10 veces a cada uno como musicoterapia!

Mi piace andare piano, piano,
como Adriano Celentano
because like this
because like this si arriva lontano.

Cuando nací, ¡qué triunfo!,
entendí que había sido capaz de ganar
a cien millones de hombres rana en celular.
Y había nivel, y trampas.
El segundo quería estudiar alemán,
pero volcó en las caderas de mamá.

Hoy voy a decirlo: ¡cómo me amo!
Y tú ya no puedes hacerme daño.
Soy un ser divino, ven a adorarme.
¡Qué buena suerte amarme tanto!

Luego crecí, ¡qué trauma!,
percibí que aquí fuera no había piedad,
yo no iba a ser el rey del mundo.
Algo más tarde, ya un hombre,
me juré no volver a olvidarlo jamás,
fui el ganador del gran circuito de Le Mans.

Hoy voy a decirlo: ¡cómo me amo!
Y tú ya no puedes hacerme daño.
Soy un ser divino, ven a adorarme.
¡Qué buena suerte amarme tanto!

Oh, el síndrome Universal,
la vida te sentó en un diván,
contando todo tipo de traumas.
Oh, podrías pensar un rato en él,
quería estudiar, recuerda como te empujaba.
Y quedó segundo, uuuhhh ...

Hoy voy a decirlo: ¡cómo me amo!
Y tú ya no puedes hacerme daño.
Soy un ser divino, ven a adorarme.
¡Qué buena suerte amarme tanto!

Di no al pánico, sin pánico, sin pánico, no al pánico.
Edipo contra Electra,
narcisismo es lo que impera.
Qué simpático, simpático, carismático, simpático.
Edipo contra Electra,
tus complejos a la hoguera, ¡ya!

mágico

2009-07-28T20:08:22+00:00

Aunque llevo semanas con otra canción (que ya os colgaré), os dejó con un video que me pasaron de la luz de mis ojillos, los ARCADE FIRE. (por cierto, os recomiendo neighbourhood #2).

Mil flores

2009-06-11T13:56:56+00:00

En los años setenta, la vieja Sra. Harvey, era conocida en el pequeño pueblo costero por sus buenos modales, su infinita amabilidad y su exquisito gusto por las flores. Detrás de su casa, reinaba un jardín pequeño, de pose clásica, donde se reunía con los varios visitantes a eso de la 5 de la tarde, para la hora del té. En aquellas conversaciones alrededor del Old Grey thé, las señoras alababan a la huésped con sonoros halagos sobre su conocimiento de la botánica; admiraban los colores y destellos del jardín mientras tomaban pequeñas pastas dulces que la vieja viuda les servía.

Más por desgracia, la vida es limitada, y la Sra. Harvey murió ya hace tiempo. Dado la reputación de la vieja anciana, al principio, varios de los habitantes de la pequeña villa, iban asiduamente a ese jardín. Llevaban con ellos té y pastas, y dedicaban la tarde recordando anectodas pasadas, rememorando a la pequeña y sonrojada señora Harvey y, arreglando con esmero el jardín de belleza arquitectónica.

Los años pasaron y, por desgracia, el jardín fue perdiendo, año tras año, visitantes que lo cuidaran. Finalmente, el jardín desapareció del recuerdo común del pueblo, quedando olvidado y salvaje. Sin el cuidado de nadie, el antiguo jardín clásico; antes lleno de pensamientos uniformados de colores y margaritas blancas e inocentes, ahora restaba sepultado debajo de plantas exóticas, agrestes, de colores vibrantes producidos por orgullosas madreselvas, inflamadas ginestas, amapolas sangrientas y lilas llorosas.

Ante los ojos del tiempo, se alzo majestuoso un jardín lleno de vida; mariposa e insectos campaban a sus anchas, el riachuelo que decoraba el centro del jardín, se lleno de alegres ranas y pececillos, las paredes de la antigua casa, se cubrieron de enredaderas; Santa ritas, trompetas, yedras.

Todo ese resplandor era desconocido por la mayoría de la gente, que su vida gris y monótona, había aplastado los perfumes del jardín perdido y ya no tenía tiempo para pasarse por la antigua casa de una mujer muerta.

Al principio, el jardín, se sentía sólo y triste; tenía todo ese amor por dar, toda esa vida en su interior y nadie se acercaba a admirarlo, a llenar sus ojos de la instantáneas multicolores que él les presentaba.

Sin embargo, con el tiempo, algunos ojos inquietos y corazones feroces, empezaron a llegar al jardín como atraídos por un extraño sentimiento. En él, encontraban su lugar preferido, su secreto, un refugio del mundo que los mareaba como vorágine, un remanso de paz donde los sentidos eran dominados por intensas fragancias, colores y sonidos. El jardín era un paraíso oscuro y salvaje, sólo apto para aquellos atrevidos que decidieran arriesgarse y saltar la verja; para parejas en busca de un lugar donde dar rienda a su amor, filósofos en busca de la verdad escondida, pintores....todos ellos, hombres y mujeres silenciosos, gustaban de dicha estampa y guardaban el secreto ante esa maravilla.

El jardín, ante está nueva compañía, entendió que había valido la pena. Que aunque su belleza exultante resultase invisible a los ojos del mundo, existían pequeños seres capaces de penetrar en ella y sentirse abrumados por los colores de sus mil flores, por la profundidad de su olores, por la grandiosidad de su vida. Y eso era mejor recompensa que los cuatro halagos de mujeres centradas en el color de su té.

{P A R E N T E S I S}

2009-05-21T17:51:44+00:00

Últimamente extrañas sensaciones recorren mis fluido nerviosos. Se mueven lenta pero ágilmente. Como si fuera una araña negra, peluda, que trepa desde la planta de mis pies dirección el cielo.
La siento, la oigo acercarse lentamente, subiendo por mi espaldas, dando calambrazos en mi espina dorsal. Apoyando sus patas alrededor de mi cintura, de mis costillas. Me da escalfríos. Ese bicho, portador de cambios no se preocupa del tiempo.

El gran "click" avanza imparable hasta su destino.

Y mientras tanto, mi cuerpo queda abandonado a la suerte, siendo sólo una carcasa, el camino por donde la araña de la consciencia trepa sigilosa. Todo mi ser se encuentra lejos, sentada en una playa, viendo fotos antiguas, observando los recuerdos de una vida des de el otro prisma. Recuerdos, que ahora se encuentra de viaje, en donde no existe el espacio-tiempo; el pasado, el presente y el futuro se entremezclan en cada movimiento, a cada segundo, a cada rayo de luz.

Viajo por lugares donde se encuentran aquellos recuerdos dormidos de la infancia, de la adolescencia, de la juventud, de ahora.Los observo llenos de colores y matices que en su día fuí capaz de ver, de sentir, de acontecer. Todos me enseñan algo. Como cuando te das cuenta del hombre que miraba de reojo en la parte final de la foto.

Es en ese momento cuando se alinea cada pequeño nanosegundo de decisión sin importancia se recopila hoy, para formar parte de ese "click" que intenta colonizar el alma.

Otro calambrazo, la araña peluda ha posado su pata derecho detrás de tu oreja. Estás helada, tiemblas. De repente el vacío, el vertigo.

Detente. Haz un parentesis. Una pausa. Reacciona y date cuenta que todo lo que ha acontecido te ha llevado a este punto. Si existe el destino, este se ha escrito a través de tus decisiones más mundanas.

Deja que la araña llegue a su destino, que teja su red de decisiones y te arrastre con ella hasta la próxima línia de salida. El "click" ya llegó.